Lo que deja de verse en el fulgor
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Han llegado las lluvias
a este mundo tardío, al margen, lejos
de cuanto importa ahora:
la limpia claridad del agua libre
corriendo en torrenteras y regatos,
en súbito desplome de taludes
y en avenidas turbias por la broza.
Cortés en desamparo y artificio,
otoño es la memoria de la vida
y este rincón aparte sostiene el universo
mientras tú me sonríes respirando la lluvia