Fruta para el pajarillo de la superstición

Quién, después de pasar la noche en
vela
de invierno, mientras las legendarias nieves
cubrían las cumbres tal y como anuncian
viejas bravas canciones y esos cuadros con sierras
que decoran casones de las sierras,
quién, digo, no ha pasado de esa guisa
junto a un cementerio y al sentir que las piernas
le flaqueaban, un poco por aquella
fatiga como de otro mundo,
un poco por guardarse del aire y los
relámpagos,
no se ha colado en un nicho vacío
a esperar a que escampe y en ésas se ha sentido
bruscamente cansado del camino,
(…)

«Las horas» (fragmento).