Fluyen permanentes, primer libro de la autora, bien enterada de los caminos de la poesía contemporánea en el mundo -ella es traductora de algunos poetas franceses, como Francis Ponge o Henri Michaux- entra en la lírica por una puerta blindada de conocimientos que podían entorpecer el llano camino de quien se inicia en el fenómeno de la poesía como parte ya viva y activa de ella. Y nuestra primera actitud ante estos poemas es una graciosa conformidad. Un poema es una cuartilla. Algo que empieza en la primera línea de un texto y termina en la última. Para la lectura de esa letra delicada, o atrevida, o amante, o desesperada, o ensoñada, o rebelde, o todo ello a un tiempo, es preferible no saber nada más. Y yo, leyendo Fluyen permantentes, procuraba olvidar lo poco -¿o era ya suficiente?- que sabía de la autora. Era mejor así. Y todo comenzaba a producirse de una manera conforme y consecuente. La poetisa que amaneceía en estas páginas tenía una voz clara, y llegaba al verso con una despejada limpieza. También, en cierto modo, estaba allí la conocedora de poesía. Era entonces difícil olvidar del todo, enfrentarse con una cuartilla desnuda.
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